Martes de m..iércoles

Este post iba a escribirlo ayer, pero me dolían los dedos.
Así que dejé un comentario en Papelera y me dije, "mañana será otro día".
Hoy es otro día y los dedos me duelen menos, y el sabor amargo en la boca me dura, y que nadie me mire fijo porque lo parto al medio, por rencorosa y mal llevada. Les cuento.

Como todos los martes hago revisión de los cajones del invernáculo, y ayer vi que faltaba riego. Voy a abrir la llave de paso del tanque de agua.
Unas pocas avispas que buscaban las gotitas que escurren de los tanques, pasaron por mi mano y dejaron sus aguijones bajo mi piel.
Por un instante creí que moría. (pero ya veis que no).
De todas maneras la indignación y una resaca del veneno me acompaña hasta hoy así que va igual.
Desde los dedos hasta el hombro y el pecho, me subían estremecimientos y punzadas que me cortaban el aliento, y en la boca un sabor muy amargo. Estrellitas de plata danzaban delante de mis ojos, aún con los párpados cerrados. El corazón parecía salírseme del pecho, pero luego me di cuenta que era más del susto que otra cosa: de haber sido alérgica, ya hubiera estado inconsciente.

Caminé hasta la puerta del salón y me senté en un banco, para analizar el caso en carne propia: sé que hacer en estos casos...cuando le pican a otro.
Es un detalle no menor.
Miro entrar y salir los alumnos; mientras, los síntomas se aplacaban y mi mano izquierda empezaba a tomar la apariencia de un manojo de morcillas.
Entonces tomé un vaso descartable del recipiente de residuos y lo llené con tierra, fui a los baños y, recordando los métodos curativos de mi padre y mis abuelos, oriné dentro del vaso y con el barro que se formó me cubrí la mano.
A medida que el barro secaba, los dedos perdían su dolorosa turgencia y pude quitarme los aguijones. Me dirigí a la secretaría a informar al encargado de la presencia de las avispas (camachuí les dicen en Entre Ríos y dicen que su miel es tan dulce como amarga su picadura, de esto último puedo dar fe).

De regreso en casa comento a Cosme el porqué de los dedos con marcas y él, muy profesional, me suelta un discurso sobre el género, la especie, los hábitos y cómo se llama la avispita esa, chiquita negrita y mala como día sin pan...le dije con mi mejor cara de traste que si quería llamarlas, que las llame él, que a mí acudieron sin que las llame.

Están avisados: no hay enemigo pequeño. O nunca sabemos dónde se esconde un potencial enemigo. ¿mala metáfora? lo sé. Me quejo de quejica, no más.

Ahí están. Lo sé. Toman el agua de las goticas que escurren del tanque. Avisados están los que por ahí pasen...